Может быть, это нескромно, но я тоже хочу сказать несколько слов о нем. Как соавтор.
Один раз он назвал меня так, и это звание никто отнять не вправе.
Он был добр и великодушен ко мне, снисходителен к моим косякам. Я говорила, что ценю его критику, а он смущался: "Я же от души."
Необыкновенно точен и внимателен в деталях (Олег Николаевич, помните вопрос об адресах моргов в Ленинграде?)
С ним легко было писать. Легко и празднично.
Как-то я искала на клавиатуре букву "ё", и, по своей природной тупизне, не могла найти. Он не стал подсказывать, а написал пару строчек, приглашая продолжить. Я радостно кинула свои поиски и подхватила его мелодию. Он запевал - я подпевала. Получился маленький мультик, который необыкновенно дорог мне.
"За окном заканчивалась весна. Был вечер, темнело...В дверь раздался громкий, требовательный стук. Клава испуганно заметалась по квартире. "Кто там?" - слабым голосом спросила она и зачем-то посмотрела в окно. За окном всё так же заканчивалась весна, был вечер, темнело. "Почта Украины," - ответил грубый мужской голос. В его хрипотце проскакивали нотки алькогольного опьянения. Ноги у Клавы сразу сделались ватными, сердце бешенно заколотилось. Держась одной рукой за стенку, она медленно прошла по коридору и, зажмурившись, рывком открыла дверь. На пороге действительно стоял почтальон с толстой сумкой на ремне. Куртуазно разшаркиваясь, он протянул Клаве какой-то свёрток и потупившись произнёс: "Вам бандероль из Кемерово". Клава нерешительно взяла свёрток, захлопнула дверь, пошла в комнату и положила его на стол. За окном всё ещё был конец весны, вечер, темнело. Клава нетерпеливо развернула упаковку и перед ней оказалась красивая блестящая буква "ё". За окном совсем стемнело...
"И чего же мне с тобой делать-то? К какому месту приставить?" - горестно подумала Клава. В кромешной темноте запалила лучину и огляделась вокруг себя: вот лавка, вот прялка, ухват, горшки, метла в углу... Буква не приставала ни к чему...
В порыве озаренья Клава привязала к букве верёвочку и подвесила к прогнившей потолочной балке. Комната залилась приятным золотистым светом. "Ё-моё", - прошептала Клава. Лампочка Ильича добралась до Украины. За окном был конец весны, глубокая ночь..."
Ему нравилась эта игра. Он был несомненный талант в малых литературных формах.
Однажды, посреди вялого летнего трепа в аське, он вдруг спросил:"Какого цвета твое платье?" Было слишком жарко для кокетничанья и я брякнула правду:"Голубое."
"Мой любимый цвет," - так он ответил.
http://youtu.be/JQJ7C5ORSng